Когда голова лопается от скопившихся мыслей, казалось бы, слова должны записываться сами собой.
До поры до времени это игнорируется само собой. Думаешь: "Пройдёт немного времени, я всё осмыслю и обязательно напишу об этом".
Проходит обещанное "немного", сидишь за столом, уставившись в монитор с нависшими над клавиатурой руками и вдруг понимаешь, что нихрена ты, дорогуша, не понимаешь. Ни-че-го-шень-ки. Убиться веником.
Сколько бы ты не ныл о суициде в ближайшем тёмном и уютном чулане, предельно ясно, что ты этого не сделаешь из-за: 1) собственного ослинного упрямства, 2) чулан есть, но давиться в нём как миниммум не гигиенично и вообще не круто, 3) лень.
Нельзя быть таким непостоянным. Повинуясь сиюминутным порывам, можно получить добрую порцию новых впечатлений, переосмыслить всю жизнь, день или брошенное когда-то слово, полюбить и разлюбить, дать паранойе лишний повод для прогресса или пережить приступ глухой необоснованной дипрессии.
Главное, по прошествию этого бреда, оставить в голове хоть что-то. Хотя бы одну чёткую и ясную мысль (которая обычно оказывается такой умной, что аж плакать хочется). Если этого не сделать, любое помещение автоматически получает статус чулана. Ибо вся прошедшая волна мыслей/чувств не уходит к дальним углам сознания, а растекается зловонной лужей с которой и разбираться-то не хочется.
Природный оптимизм это конечно невдолбенно здорово, но в какой-то момент начинаешь понимать, что проникновенно занимаешься самообманом.
И опять же, друзья , откармливаем в себе упрямство. Не в смысле, берём и становимся все твердолобыми баранами. Не просто откармливаем, дрессируем!
В определённый момент нужно заставить себя разобраться... (Нет, не во всём. Вы когда-нибудь видели человека, разобравшегося во всём?) Просто разобраться. Просто перестать ходить с шилом в жопе и вилкой в сердце.
Понять, что жизнь не такая уж плохая штука, у тебя есть друзья, любимая музыка и книги, и целый вагон до безобразия приятных мелочей, которые и делают тебя счастливым.
*7:07 утра.
Тусклый свет монитора освещает девушку, которая закинув ноги на стол, пьёт кофе из своей любимой кружки (она убеждена, что правильная посуда, делает содержимое вкуснее) и тихонько хихикает, прикрыв рот ладошкой. При этом ей кажется, что она пишет не о себе. Или о себе и о ком-то ещё одновременно. Как будто наблюдает со всем со стороны. Хотя возможно, она просто любит чувствовать себя персонажем.
Теперь она с уверенностью может сказать, что всё отлично.
Всё будет отлично, рано или поздно, так или иначе.)
Мда, после такого странного разговора с самой собой не грех и цитатнуть, верно?)
"Наше безумие - отличная штука."*