⚾ yakyuu baka ⚾ ☆Naniwa no tora☆
29.09.2009 в 20:37
Пишет St.Yuki-sama:URL записи
вторник, 29 сентября 2009
URL записи
⚾ yakyuu baka ⚾ ☆Naniwa no tora☆
Надо же, у Фрая вышло целых три новых книги.
Две из них, правда сборники, но вы посмотрите, какие обложки *_*'
Третья, в голубой обложке и называется "Большая телега" о_О
хочу о_О
И Жалобную книгу Т_Т
Две из них, правда сборники, но вы посмотрите, какие обложки *_*'
Третья, в голубой обложке и называется "Большая телега" о_О
хочу о_О
И Жалобную книгу Т_Т
воскресенье, 27 сентября 2009
⚾ yakyuu baka ⚾ ☆Naniwa no tora☆
Сидеть 6 часов к ряду писать, стерать, снова писать и снова стерать, это ведь не нормально, правда?
Когда голова лопается от скопившихся мыслей, казалось бы, слова должны записываться сами собой.
До поры до времени это игнорируется само собой. Думаешь: "Пройдёт немного времени, я всё осмыслю и обязательно напишу об этом".
Проходит обещанное "немного", сидишь за столом, уставившись в монитор с нависшими над клавиатурой руками и вдруг понимаешь, что нихрена ты, дорогуша, не понимаешь. Ни-че-го-шень-ки. Убиться веником.
Сколько бы ты не ныл о суициде в ближайшем тёмном и уютном чулане, предельно ясно, что ты этого не сделаешь из-за: 1) собственного ослинного упрямства, 2) чулан есть, но давиться в нём как миниммум не гигиенично и вообще не круто, 3) лень.
Нельзя быть таким непостоянным. Повинуясь сиюминутным порывам, можно получить добрую порцию новых впечатлений, переосмыслить всю жизнь, день или брошенное когда-то слово, полюбить и разлюбить, дать паранойе лишний повод для прогресса или пережить приступ глухой необоснованной дипрессии.
Главное, по прошествию этого бреда, оставить в голове хоть что-то. Хотя бы одну чёткую и ясную мысль (которая обычно оказывается такой умной, что аж плакать хочется). Если этого не сделать, любое помещение автоматически получает статус чулана. Ибо вся прошедшая волна мыслей/чувств не уходит к дальним углам сознания, а растекается зловонной лужей с которой и разбираться-то не хочется.
Природный оптимизм это конечно невдолбенно здорово, но в какой-то момент начинаешь понимать, что проникновенно занимаешься самообманом.
И опять же, друзья , откармливаем в себе упрямство. Не в смысле, берём и становимся все твердолобыми баранами. Не просто откармливаем, дрессируем!
В определённый момент нужно заставить себя разобраться... (Нет, не во всём. Вы когда-нибудь видели человека, разобравшегося во всём?) Просто разобраться. Просто перестать ходить с шилом в жопе и вилкой в сердце.
Понять, что жизнь не такая уж плохая штука, у тебя есть друзья, любимая музыка и книги, и целый вагон до безобразия приятных мелочей, которые и делают тебя счастливым.
*7:07 утра.
Тусклый свет монитора освещает девушку, которая закинув ноги на стол, пьёт кофе из своей любимой кружки (она убеждена, что правильная посуда, делает содержимое вкуснее) и тихонько хихикает, прикрыв рот ладошкой. При этом ей кажется, что она пишет не о себе. Или о себе и о ком-то ещё одновременно. Как будто наблюдает со всем со стороны. Хотя возможно, она просто любит чувствовать себя персонажем.
Теперь она с уверенностью может сказать, что всё отлично.
Всё будет отлично, рано или поздно, так или иначе.)
Мда, после такого странного разговора с самой собой не грех и цитатнуть, верно?)
"Наше безумие - отличная штука."*
Когда голова лопается от скопившихся мыслей, казалось бы, слова должны записываться сами собой.
До поры до времени это игнорируется само собой. Думаешь: "Пройдёт немного времени, я всё осмыслю и обязательно напишу об этом".
Проходит обещанное "немного", сидишь за столом, уставившись в монитор с нависшими над клавиатурой руками и вдруг понимаешь, что нихрена ты, дорогуша, не понимаешь. Ни-че-го-шень-ки. Убиться веником.
Сколько бы ты не ныл о суициде в ближайшем тёмном и уютном чулане, предельно ясно, что ты этого не сделаешь из-за: 1) собственного ослинного упрямства, 2) чулан есть, но давиться в нём как миниммум не гигиенично и вообще не круто, 3) лень.
Нельзя быть таким непостоянным. Повинуясь сиюминутным порывам, можно получить добрую порцию новых впечатлений, переосмыслить всю жизнь, день или брошенное когда-то слово, полюбить и разлюбить, дать паранойе лишний повод для прогресса или пережить приступ глухой необоснованной дипрессии.
Главное, по прошествию этого бреда, оставить в голове хоть что-то. Хотя бы одну чёткую и ясную мысль (которая обычно оказывается такой умной, что аж плакать хочется). Если этого не сделать, любое помещение автоматически получает статус чулана. Ибо вся прошедшая волна мыслей/чувств не уходит к дальним углам сознания, а растекается зловонной лужей с которой и разбираться-то не хочется.
Природный оптимизм это конечно невдолбенно здорово, но в какой-то момент начинаешь понимать, что проникновенно занимаешься самообманом.
И опять же, друзья , откармливаем в себе упрямство. Не в смысле, берём и становимся все твердолобыми баранами. Не просто откармливаем, дрессируем!
В определённый момент нужно заставить себя разобраться... (Нет, не во всём. Вы когда-нибудь видели человека, разобравшегося во всём?) Просто разобраться. Просто перестать ходить с шилом в жопе и вилкой в сердце.
Понять, что жизнь не такая уж плохая штука, у тебя есть друзья, любимая музыка и книги, и целый вагон до безобразия приятных мелочей, которые и делают тебя счастливым.
*7:07 утра.
Тусклый свет монитора освещает девушку, которая закинув ноги на стол, пьёт кофе из своей любимой кружки (она убеждена, что правильная посуда, делает содержимое вкуснее) и тихонько хихикает, прикрыв рот ладошкой. При этом ей кажется, что она пишет не о себе. Или о себе и о ком-то ещё одновременно. Как будто наблюдает со всем со стороны. Хотя возможно, она просто любит чувствовать себя персонажем.
Теперь она с уверенностью может сказать, что всё отлично.
Всё будет отлично, рано или поздно, так или иначе.)
Мда, после такого странного разговора с самой собой не грех и цитатнуть, верно?)
"Наше безумие - отличная штука."*
воскресенье, 05 июля 2009
⚾ yakyuu baka ⚾ ☆Naniwa no tora☆
Макс Фрай "Энциклопедия мифов" А-К
" - Твоя история о протеворечивых воспоминаниях напомнила мне вот о чём. Есть такой писать, Михель Штраух <...> Кроме этой колонки Штраух успел написать только один роман... впрочем, он ещё вполне молодой человек. Так вот, в этом романе у него есть некое высказывание, которое прежде казалось мне тёмным и неясным. Штраух пишет, что есть такие места - он настаивает, что это именно реальные, а не воображаемые места... ну как сказать лучше... участки пространства, да, - где человек может получить странный опыт, пережить фрагмент какой-то иной, несбыточной жизни. Он придумал называние для места такого рода: die Schicksalkreuzung, - это можно перевести как "Перекрёсток судеб".
- Судьбоперекрёсток, - машинально конструирую новое нелепое словечко. "
" - Твоя история о протеворечивых воспоминаниях напомнила мне вот о чём. Есть такой писать, Михель Штраух <...> Кроме этой колонки Штраух успел написать только один роман... впрочем, он ещё вполне молодой человек. Так вот, в этом романе у него есть некое высказывание, которое прежде казалось мне тёмным и неясным. Штраух пишет, что есть такие места - он настаивает, что это именно реальные, а не воображаемые места... ну как сказать лучше... участки пространства, да, - где человек может получить странный опыт, пережить фрагмент какой-то иной, несбыточной жизни. Он придумал называние для места такого рода: die Schicksalkreuzung, - это можно перевести как "Перекрёсток судеб".
- Судьбоперекрёсток, - машинально конструирую новое нелепое словечко. "
вторник, 30 июня 2009
⚾ yakyuu baka ⚾ ☆Naniwa no tora☆
В апреле таки вышел "Чужак" Фрая на английском, в переводе The Stranger (The Labyrinths of Echo, book one). Ужасно то, что оказывается в Америке его сравнивают с Гарри Поттером. Однако сами американцы считают это только пиаром.
а вот некоторые переводы имён:
Sir Max, the Nocturnal Representative of the Head of the Minor Secret Investigative Force of the city of Echo.
Sir Juffin Hully, the Nocturnal Representative of the Most Venerable Head of the Minor Secret Investigative Force of the city of Echo.
Sir Melifаro, the Diurnal Representative of the Head of the Minor Secret Investigative Force of the city of Echo.
Lady Melamori Blimm, the Master of the Pursuit of the Fleeing and Hiding.
Sir Lookfi Pence, the Master Keeper of Knowledge.
Sir Kofa Yox, the Master Eaves-dropper.
Sir Shurf Lonli Lokli, the Master Who Snuffs Out Unnecessary Lives.
буривухи - buriwoks и сэр Куруш в частности - Sir Kurush.
лоохи - looksi.
амобилер - amobiler.
Хуф -Chuff.
Дворецкий Кимпа - the butler Kimpa.
"Обжора Бунба" - Glutton Bunba.
Мадам Жижинда - Madam Zizinda.
Вижу тебя как наяву - I see you as in a waking dream.
а вот некоторые переводы имён:
Sir Max, the Nocturnal Representative of the Head of the Minor Secret Investigative Force of the city of Echo.
Sir Juffin Hully, the Nocturnal Representative of the Most Venerable Head of the Minor Secret Investigative Force of the city of Echo.
Sir Melifаro, the Diurnal Representative of the Head of the Minor Secret Investigative Force of the city of Echo.
Lady Melamori Blimm, the Master of the Pursuit of the Fleeing and Hiding.
Sir Lookfi Pence, the Master Keeper of Knowledge.
Sir Kofa Yox, the Master Eaves-dropper.
Sir Shurf Lonli Lokli, the Master Who Snuffs Out Unnecessary Lives.
буривухи - buriwoks и сэр Куруш в частности - Sir Kurush.
лоохи - looksi.
амобилер - amobiler.
Хуф -Chuff.
Дворецкий Кимпа - the butler Kimpa.
"Обжора Бунба" - Glutton Bunba.
Мадам Жижинда - Madam Zizinda.
Вижу тебя как наяву - I see you as in a waking dream.
вторник, 23 июня 2009
⚾ yakyuu baka ⚾ ☆Naniwa no tora☆
Первый вечер
Она была полураздета,
И со двора нескромный вяз
В окно стучался без ответа
Вблизи от нас, вблизи от нас.
На стул высокий сев небрежно,
Она сплетала пальцы рук,
И легкий трепет ножки нежной
Я видел вдруг, я видел вдруг.
И видел, как шальной и зыбкий
Луч кружит, кружит мотыльком
В ее глазах, в ее улыбке,
На грудь садится к ней тайком.
Тут на ее лодыжке тонкой
Я поцелуй запечатлел,
В ответ мне рассмеялась звонко,
И смех был резок и несмел.
Пугливо ноги под рубашку
Укрылись: "Как это назвать?"
И словно за свою промашку
Хотела смехом наказать.
Припас другую я уловку!
Губами чуть коснулся глаз;
Назад откинула головку:
"Так, сударь, лучше... Но сейчас
Тебе сказать мне что-то надо..."
Я в грудь ее поцеловал,
И тихий смех мне был наградой,
Добра мне этот смех желал...
Она была полураздета,
И со двора нескромный вяз
В окно стучался без ответа
Вблизи от нас, вблизи от нас.
За музыкой
Вокзальная площадь в Шарлевиле
На площадь, где торчат газоны тут и там,
В сквер, где пристойно все и нет в цветах излишку,
Мещане местные несут по четвергам
Свою завистливую глупость и одышку.
Там полковой оркестр, расположась в саду,
Наигрывает вальс, качая киверами,
Не забывает франт держаться на виду,
Прилип нотариус к брелокам с вензелями.
Находка для рантье трубы фальшивый звук;
Пришли чиновники и жирные их дамы
В сопровождены! тех, кто нужен для услуг
И чей любой волан имеет вид рекламы.
Пенсионеров клуб, рассевшись на скамьях,
С серьезным видом обсуждает договоры;
Трость с набалдашником здесь попирает прах,
И погружаются здесь в табакерку взоры.
На стуле распластав свой ожиревший зад,
Какой-то буржуа с большим фламандским брюхом
Из трубки тянет дым и, видно, очень рад:
Хорош его табак (беспошлинный, по слухам).
А за газонами слышны бродяг смешки;
Тромбонов пение воспламеняет лица
Желанием любви: солдаты-простаки
Ласкают малышей... чтоб к нянькам подольститься.
Небрежно, как студент, одетый, я бреду
Вслед за девчонками, под сень каштанов темных;
Они смеются, взгляд мне бросив на ходу,
Их быстрые глаза полны огней нескромных.
Храня молчание, и я бросаю взгляд
На белизну их шей, где вьется локон длинный,
И проникает взгляд под легкий их наряд,
С плеч переходит на божественные спины.
Вот туфелька... Чулок... Меня бросает в дрожь.
Воображением воссоздано все тело...
И пусть я в их глазах смешон и нехорош,
Мои желания их раздевают смело.
нравятся последние четыре строчки >W<
Она была полураздета,
И со двора нескромный вяз
В окно стучался без ответа
Вблизи от нас, вблизи от нас.
На стул высокий сев небрежно,
Она сплетала пальцы рук,
И легкий трепет ножки нежной
Я видел вдруг, я видел вдруг.
И видел, как шальной и зыбкий
Луч кружит, кружит мотыльком
В ее глазах, в ее улыбке,
На грудь садится к ней тайком.
Тут на ее лодыжке тонкой
Я поцелуй запечатлел,
В ответ мне рассмеялась звонко,
И смех был резок и несмел.
Пугливо ноги под рубашку
Укрылись: "Как это назвать?"
И словно за свою промашку
Хотела смехом наказать.
Припас другую я уловку!
Губами чуть коснулся глаз;
Назад откинула головку:
"Так, сударь, лучше... Но сейчас
Тебе сказать мне что-то надо..."
Я в грудь ее поцеловал,
И тихий смех мне был наградой,
Добра мне этот смех желал...
Она была полураздета,
И со двора нескромный вяз
В окно стучался без ответа
Вблизи от нас, вблизи от нас.
За музыкой
Вокзальная площадь в Шарлевиле
На площадь, где торчат газоны тут и там,
В сквер, где пристойно все и нет в цветах излишку,
Мещане местные несут по четвергам
Свою завистливую глупость и одышку.
Там полковой оркестр, расположась в саду,
Наигрывает вальс, качая киверами,
Не забывает франт держаться на виду,
Прилип нотариус к брелокам с вензелями.
Находка для рантье трубы фальшивый звук;
Пришли чиновники и жирные их дамы
В сопровождены! тех, кто нужен для услуг
И чей любой волан имеет вид рекламы.
Пенсионеров клуб, рассевшись на скамьях,
С серьезным видом обсуждает договоры;
Трость с набалдашником здесь попирает прах,
И погружаются здесь в табакерку взоры.
На стуле распластав свой ожиревший зад,
Какой-то буржуа с большим фламандским брюхом
Из трубки тянет дым и, видно, очень рад:
Хорош его табак (беспошлинный, по слухам).
А за газонами слышны бродяг смешки;
Тромбонов пение воспламеняет лица
Желанием любви: солдаты-простаки
Ласкают малышей... чтоб к нянькам подольститься.
Небрежно, как студент, одетый, я бреду
Вслед за девчонками, под сень каштанов темных;
Они смеются, взгляд мне бросив на ходу,
Их быстрые глаза полны огней нескромных.
Храня молчание, и я бросаю взгляд
На белизну их шей, где вьется локон длинный,
И проникает взгляд под легкий их наряд,
С плеч переходит на божественные спины.
Вот туфелька... Чулок... Меня бросает в дрожь.
Воображением воссоздано все тело...
И пусть я в их глазах смешон и нехорош,
Мои желания их раздевают смело.
нравятся последние четыре строчки >W<
⚾ yakyuu baka ⚾ ☆Naniwa no tora☆
день сегодня был поганейший =_= как говорится, одни мудаки и никаких кроликов.
то, что мне не дали выспаться можно опустить. просто потому что я всегда не высыпаюсь.
но то, что меня ещё и в налоговую потащили - вопиющее безобразие.
сие прискорбное обстоятельство скрашивали мои любимые затычки (читай наушники) из которых в мою пустую голову поступали целительные звуки X-Japan *_____*
всё бы ничего, но чёртовы бюрократы даже этого не дали нормально сделать >____< хреновы бумажки, я с этими паспортами/переездами/продажами и прочим на всю оставшуюся жизнь возненавидел их. наверно в следующий раз, когда мне опять надо будет подписывать/писать заявления и пр. я позорно захнычу и высмаркаюсь в рукав очередной злобной пигалицы, которая таким образом получает
удовольствие, работая там >___<
вобщем, день бездарно профукан. Опездебенило. Хочу жить и наслаждаться жизнью. Хочу, чтобы всё исполнилось смысла. А не потеряло жалкие его остатки.
мне кажется, что скоро оказавшись в плотном кругу людей, чем ближе они будут подходить, тем истошней я буду вопить и сначала буду прыгать на столбы, а после начну лазить по деревьям аки синежопые макаки. кхм, к чему я, собственно, веду =_=
мне всё сложней жить в однокомнатной квартире с двумя с половиной людьми и двумя с половиной человекообразными. (читай пятью людьми)
наверно скоро у меня разовьётся фобия, я облюбую себе угол и буду в нём обитать. хотя нет, лучше буду жить под своим компьютерным столом. он старый (и вообще не наш, он был на этой квартире, когда мы переехали) и полностью обклеен широким серебряным скотчем, дабы скрыть уродство. столешница же, обклеена анимешными картинками, вырезками из журнала
"Страна игр" и джей-рокерами. чудная "крыша".
а в жаркие дни можно подставлять разные части тела к кулеру. слушать убаюкивающее мурлыканье системного блока. разговаривать с апсом и нюхать болванки.
что? чем питаться? ну как же, горячая собака с горчицей - пища богов. сожрёшь и неделю можно протянуть. опасаться стоит только пустых банок с кофе (у меня от них кошмары). в крайнем случае конечно можно и понюхать стеклянную пустоту Банки-из-под-Кофе. о, и даже облизать. но в таком случае план недельного выживания может оборваться в любую минуту. куда же я, Кофейный Принц, без этих горячих, сладких помоев.
я снова чувствую, что мои мозги лихорадочно пытаются извернуться и вправиться. а всё почему? а всё потому, что без Фрая я - унылое гавно. начав снова перечитывать его, я чувствую как из бледной малахольной тени я превращаюсь в человека. (хотя нет, всё же не в человека. скажем так, в окончательно утвердившегося в качестве человека ожившего отражения) в счастливого, мечтательного болвана. сие чудное мгновение затмевает своим величием все гипотетические Жопы. что несказанно радует.
хочу жить так, будто и не закрывал я его книг. хочу, чтобы они всегда были "открыты".
пока что оставлять их "открытыми" стоит мне колоссальных усилий. надеюсь, это измениться.
рано или поздно, так или иначе.
Хидэ - мой Кумир. я мечтаю быть похожим на него.
то, что мне не дали выспаться можно опустить. просто потому что я всегда не высыпаюсь.
но то, что меня ещё и в налоговую потащили - вопиющее безобразие.
сие прискорбное обстоятельство скрашивали мои любимые затычки (читай наушники) из которых в мою пустую голову поступали целительные звуки X-Japan *_____*
всё бы ничего, но чёртовы бюрократы даже этого не дали нормально сделать >____< хреновы бумажки, я с этими паспортами/переездами/продажами и прочим на всю оставшуюся жизнь возненавидел их. наверно в следующий раз, когда мне опять надо будет подписывать/писать заявления и пр. я позорно захнычу и высмаркаюсь в рукав очередной злобной пигалицы, которая таким образом получает
удовольствие, работая там >___<
вобщем, день бездарно профукан. Опездебенило. Хочу жить и наслаждаться жизнью. Хочу, чтобы всё исполнилось смысла. А не потеряло жалкие его остатки.
мне кажется, что скоро оказавшись в плотном кругу людей, чем ближе они будут подходить, тем истошней я буду вопить и сначала буду прыгать на столбы, а после начну лазить по деревьям аки синежопые макаки. кхм, к чему я, собственно, веду =_=
мне всё сложней жить в однокомнатной квартире с двумя с половиной людьми и двумя с половиной человекообразными. (читай пятью людьми)
наверно скоро у меня разовьётся фобия, я облюбую себе угол и буду в нём обитать. хотя нет, лучше буду жить под своим компьютерным столом. он старый (и вообще не наш, он был на этой квартире, когда мы переехали) и полностью обклеен широким серебряным скотчем, дабы скрыть уродство. столешница же, обклеена анимешными картинками, вырезками из журнала
"Страна игр" и джей-рокерами. чудная "крыша".
а в жаркие дни можно подставлять разные части тела к кулеру. слушать убаюкивающее мурлыканье системного блока. разговаривать с апсом и нюхать болванки.
что? чем питаться? ну как же, горячая собака с горчицей - пища богов. сожрёшь и неделю можно протянуть. опасаться стоит только пустых банок с кофе (у меня от них кошмары). в крайнем случае конечно можно и понюхать стеклянную пустоту Банки-из-под-Кофе. о, и даже облизать. но в таком случае план недельного выживания может оборваться в любую минуту. куда же я, Кофейный Принц, без этих горячих, сладких помоев.
я снова чувствую, что мои мозги лихорадочно пытаются извернуться и вправиться. а всё почему? а всё потому, что без Фрая я - унылое гавно. начав снова перечитывать его, я чувствую как из бледной малахольной тени я превращаюсь в человека. (хотя нет, всё же не в человека. скажем так, в окончательно утвердившегося в качестве человека ожившего отражения) в счастливого, мечтательного болвана. сие чудное мгновение затмевает своим величием все гипотетические Жопы. что несказанно радует.
хочу жить так, будто и не закрывал я его книг. хочу, чтобы они всегда были "открыты".
пока что оставлять их "открытыми" стоит мне колоссальных усилий. надеюсь, это измениться.
рано или поздно, так или иначе.
Хидэ - мой Кумир. я мечтаю быть похожим на него.
четверг, 28 мая 2009
⚾ yakyuu baka ⚾ ☆Naniwa no tora☆
завтра экзамен! *О*
до экзаменов всегда остаётся либо дохуя, либо один день (с)
печально Х_Х
до экзаменов всегда остаётся либо дохуя, либо один день (с)
печально Х_Х
пятница, 03 апреля 2009
⚾ yakyuu baka ⚾ ☆Naniwa no tora☆
Здравствуйте дорогой психиатр. Меня зовут Кё.
Знаете, у меня возникла странная сексуальная проблема и я хочу поведать вам о ней. Итак слушайте. Однажды в 6 часов, я вышел из дома и пошел гулять. Из темных переулков задувал сильный ветер и вдруг я увидел ее, ее звали Нюся и она была просто великолепна! "бакаяро" - воскликнул я и потерял пятку. Очнулся я на большой кровати, на ногах моих были шузы. На письменном столе горела свеча, а за окном догорал девятиэтажка, подожженный проклятыми мозгоёбами, и я подумал, что мое сердце сейчас отлетит в голову.
Далее все происходило быстро - она вышла из ванной, медленно снимая с себя валенки и обнажила свою превосходную грудь. "Ах, ты мой маленький Гокудера!" - сказала она и подошла ближе. Мне стало голова бобо, во рту кака. В последний момент я успел взглянуть в ее глаза цвета места и опять отбросил пятку. Тишина. Вдруг сквозь сон слышу: "Ну что, бросишь мне 17 палок, а?"
Я не знал, что мне и говорить, а только и сказал: "поймать. соблазнить. отъяоить.". Далее она начала целовать мне живот и спускалась все ниже и ниже... О нет! Она дошла до этого... В ее руке сверкнул табуретка, зачем? Может это новое направление коммунизма?! Однако времени для рассуждений было мало. Я вскочил с кровати и увидел фотографию: она голая с ещё одним голым мужиком. А мужик-то этот - Вин Дизель. И к тому же он ее бабуля. Вот извращенка! Я это сразу понял. Итак, я вскочил на подоконник. КАКОЙ УЖАС!!! Я стоял на карнизе 6-го этажа. Я закрыл глаза и прыгнул! Я помню свой жалостливый крик... Я орал во всю глотку: "щимата!"
К счастью, всё обошлось. Но мне до сих пор мерещится Нюся... Подскажите, пожалуйтса, доктор, что мне делать?
С уважением к товарищу психиатру, Кё.
я валяюсь XDDDDDDDDDDDDDDDDD
кто ещё хочет к психиатру? вам сюда XD www.3porosenka.ru/cgi-bin/humor/psih.pl
Знаете, у меня возникла странная сексуальная проблема и я хочу поведать вам о ней. Итак слушайте. Однажды в 6 часов, я вышел из дома и пошел гулять. Из темных переулков задувал сильный ветер и вдруг я увидел ее, ее звали Нюся и она была просто великолепна! "бакаяро" - воскликнул я и потерял пятку. Очнулся я на большой кровати, на ногах моих были шузы. На письменном столе горела свеча, а за окном догорал девятиэтажка, подожженный проклятыми мозгоёбами, и я подумал, что мое сердце сейчас отлетит в голову.
Далее все происходило быстро - она вышла из ванной, медленно снимая с себя валенки и обнажила свою превосходную грудь. "Ах, ты мой маленький Гокудера!" - сказала она и подошла ближе. Мне стало голова бобо, во рту кака. В последний момент я успел взглянуть в ее глаза цвета места и опять отбросил пятку. Тишина. Вдруг сквозь сон слышу: "Ну что, бросишь мне 17 палок, а?"
Я не знал, что мне и говорить, а только и сказал: "поймать. соблазнить. отъяоить.". Далее она начала целовать мне живот и спускалась все ниже и ниже... О нет! Она дошла до этого... В ее руке сверкнул табуретка, зачем? Может это новое направление коммунизма?! Однако времени для рассуждений было мало. Я вскочил с кровати и увидел фотографию: она голая с ещё одним голым мужиком. А мужик-то этот - Вин Дизель. И к тому же он ее бабуля. Вот извращенка! Я это сразу понял. Итак, я вскочил на подоконник. КАКОЙ УЖАС!!! Я стоял на карнизе 6-го этажа. Я закрыл глаза и прыгнул! Я помню свой жалостливый крик... Я орал во всю глотку: "щимата!"
К счастью, всё обошлось. Но мне до сих пор мерещится Нюся... Подскажите, пожалуйтса, доктор, что мне делать?
С уважением к товарищу психиатру, Кё.
я валяюсь XDDDDDDDDDDDDDDDDD
кто ещё хочет к психиатру? вам сюда XD www.3porosenka.ru/cgi-bin/humor/psih.pl
вторник, 17 марта 2009
⚾ yakyuu baka ⚾ ☆Naniwa no tora☆
Сказка про сырковую массу с изюмом. 23% жирности.
Ну, например, сырковая масса, в холодильнике, темно, как появилась - не помнит, помнит только, что сначала крутило и било, потом запеленали, несли, покачивалась, потом заснула. Проснулась - вокруг все темное, гудит что-то, и холодно, холодно. И со всех сторон стиснута чем-то, ни встать, ни позу поменять. Вокруг переговариваются. "А скажите, какой у вас срок годности?" - "У меня до июня 2003 года, а у вас?" - "Ах, какая вы здоровая пища! А я уже что-то чувствую не то, в боку покалывает, знаете, и что-то уже дня два на воздухе не был..." - "Да, то ли дело раньше..."
Массе, допустим, известен срок ее годности, допустим. Три дня в сухом прохладном месте, да. Очевидно. 23% жирности. Она робко пытается вступить в беседу, не видя соседей, но говорить особенно не о чем. Здешние новости ее не очень занимают.
Где-то недалеко обнаруживаются ее дальние родственники - уже давно лежащий творог и пакетик с изюмом, не вскрытый. Творог откровенно попахивает и вообще ведет себя по-хамски - ко всем пристает, рассказывает историю своей жизни, отпускает глупые шутки. Изюм молчит.
Вдруг вспыхивает солнце, освещая потеки воды на белой стене, ослепительно белые глыбы, блестящую фольгу, целый мир. Сырковую массу вынимают. Менять пеленки. Вероятно. Да. Некоторое время она находится где-то в огромном мире, она летит, свет режет ей глаза, тепло разъедает ее, она вздыхает, плавится, мучительно ощущает, как кто-то словно отнимает у нее часть души, отрезает от нее кусок, берет лучшее, что у нее есть. Головокружение, как после потери крови. Она как будто уменьшается, не в силах противостоять этому жестокому миру. Ну. Как-то так, да. Теряет сознание.
Очнувшись, она вновь оказывается в темноте. Слегка дрожит. Что-то изменилось в мире, одежда уже не сковывает ее, творог пахнет все сильнее, уже не комментирует истории соседей. Соевый соус, чтобы скоротать время, рассказывает ей, что в Китае есть казнь "тысяча кусочков": это когда от кого-нибудь отрезают тысячу кусочков, и когда отрезают последний, ты умираешь. "А что такое "умираешь"?" - спрашивает масса. - "Это когда заканчивается твой срок годности. Или когда вообще все заканчивается", - туманно отвечает соус. - "А что такое Китай?" - спрашивает масса, мучаясь своей глупостью. "Это моя родина", - отвечает соевый соус и надолго замолкает.
Изредка вспыхивает свет, она закрывает глаза, пытаясь подготовиться к неизбежному, но всякий раз эта сила обходит ее. Исчезает кто-то из соседей. Сыр - он возвращается через некоторое время потрепанным, унылым, каким-то маленьким. Изюм - этот исчезает навсегда. Кто-то с нижних этажей - мимо мелькает огромное, кричащее "Морковку надо тебе в суп?" Массу передергивает.
Ее выносят на свет еще раз, снова полет, ощущение, что душа ее полностью в чьей-то власти, снова головокружение. Она опять теряет сознание. На этот раз ей удается очнуться быстро. Но она больше не чувствует себя собой. Как будто ее раздробили на тысячу кусочков, и 999 из них уже кончились, и остался только один, последний, маленький и одинокий в этом холодном темном мире.
Потом долгое время ничего не происходит, все спят, только сыр тихо спрашивает у нее: "Тебе не кажется, что с творогом что-то не то?" Ей кажется, но она не хочет говорить о родственнике ничего плохого. Не хочет. "Он, я думаю, умирает", - продолжает шептать сыр. Масса вздыхает, молчит. Через какое-то время она окликает творог, но тот не отзывается. Запах становится все сильнее. "Он умер", - говорит масса. Она не знает, что именно случилось с творогом, но слово "умер" кажется вполне подходящим. "Труп, господи, у нас тут труп! - сыр бьется в дверь, кричит все громче. - Вызовите кого-нибудь! Тут труп, слышите?"
Вспыхивает яркий свет, масса остатками глаз видит словно бы длинный тоннель, в конце которого - ослепительная белая фигура. Фигура протягивает к ней огромные руки, произносит огромным голосом: "Тут еще немножко осталось", - и наступает огромная, бесконечная, последняя чернота, но масса еще успевает понять, что это и есть "умираешь", это и есть "срок годности", это и есть "Китай".
(с) Ксения Рождественская . Макс Фрай. Русские инородные сказки.
Ну, например, сырковая масса, в холодильнике, темно, как появилась - не помнит, помнит только, что сначала крутило и било, потом запеленали, несли, покачивалась, потом заснула. Проснулась - вокруг все темное, гудит что-то, и холодно, холодно. И со всех сторон стиснута чем-то, ни встать, ни позу поменять. Вокруг переговариваются. "А скажите, какой у вас срок годности?" - "У меня до июня 2003 года, а у вас?" - "Ах, какая вы здоровая пища! А я уже что-то чувствую не то, в боку покалывает, знаете, и что-то уже дня два на воздухе не был..." - "Да, то ли дело раньше..."
Массе, допустим, известен срок ее годности, допустим. Три дня в сухом прохладном месте, да. Очевидно. 23% жирности. Она робко пытается вступить в беседу, не видя соседей, но говорить особенно не о чем. Здешние новости ее не очень занимают.
Где-то недалеко обнаруживаются ее дальние родственники - уже давно лежащий творог и пакетик с изюмом, не вскрытый. Творог откровенно попахивает и вообще ведет себя по-хамски - ко всем пристает, рассказывает историю своей жизни, отпускает глупые шутки. Изюм молчит.
Вдруг вспыхивает солнце, освещая потеки воды на белой стене, ослепительно белые глыбы, блестящую фольгу, целый мир. Сырковую массу вынимают. Менять пеленки. Вероятно. Да. Некоторое время она находится где-то в огромном мире, она летит, свет режет ей глаза, тепло разъедает ее, она вздыхает, плавится, мучительно ощущает, как кто-то словно отнимает у нее часть души, отрезает от нее кусок, берет лучшее, что у нее есть. Головокружение, как после потери крови. Она как будто уменьшается, не в силах противостоять этому жестокому миру. Ну. Как-то так, да. Теряет сознание.
Очнувшись, она вновь оказывается в темноте. Слегка дрожит. Что-то изменилось в мире, одежда уже не сковывает ее, творог пахнет все сильнее, уже не комментирует истории соседей. Соевый соус, чтобы скоротать время, рассказывает ей, что в Китае есть казнь "тысяча кусочков": это когда от кого-нибудь отрезают тысячу кусочков, и когда отрезают последний, ты умираешь. "А что такое "умираешь"?" - спрашивает масса. - "Это когда заканчивается твой срок годности. Или когда вообще все заканчивается", - туманно отвечает соус. - "А что такое Китай?" - спрашивает масса, мучаясь своей глупостью. "Это моя родина", - отвечает соевый соус и надолго замолкает.
Изредка вспыхивает свет, она закрывает глаза, пытаясь подготовиться к неизбежному, но всякий раз эта сила обходит ее. Исчезает кто-то из соседей. Сыр - он возвращается через некоторое время потрепанным, унылым, каким-то маленьким. Изюм - этот исчезает навсегда. Кто-то с нижних этажей - мимо мелькает огромное, кричащее "Морковку надо тебе в суп?" Массу передергивает.
Ее выносят на свет еще раз, снова полет, ощущение, что душа ее полностью в чьей-то власти, снова головокружение. Она опять теряет сознание. На этот раз ей удается очнуться быстро. Но она больше не чувствует себя собой. Как будто ее раздробили на тысячу кусочков, и 999 из них уже кончились, и остался только один, последний, маленький и одинокий в этом холодном темном мире.
Потом долгое время ничего не происходит, все спят, только сыр тихо спрашивает у нее: "Тебе не кажется, что с творогом что-то не то?" Ей кажется, но она не хочет говорить о родственнике ничего плохого. Не хочет. "Он, я думаю, умирает", - продолжает шептать сыр. Масса вздыхает, молчит. Через какое-то время она окликает творог, но тот не отзывается. Запах становится все сильнее. "Он умер", - говорит масса. Она не знает, что именно случилось с творогом, но слово "умер" кажется вполне подходящим. "Труп, господи, у нас тут труп! - сыр бьется в дверь, кричит все громче. - Вызовите кого-нибудь! Тут труп, слышите?"
Вспыхивает яркий свет, масса остатками глаз видит словно бы длинный тоннель, в конце которого - ослепительная белая фигура. Фигура протягивает к ней огромные руки, произносит огромным голосом: "Тут еще немножко осталось", - и наступает огромная, бесконечная, последняя чернота, но масса еще успевает понять, что это и есть "умираешь", это и есть "срок годности", это и есть "Китай".
(с) Ксения Рождественская . Макс Фрай. Русские инородные сказки.
⚾ yakyuu baka ⚾ ☆Naniwa no tora☆
Настроение предфраевское.
Над крышей виден краешек луны,
Она как будто светит на два мира,
И луч вползает из вечерней мглы
В окно моей полупустой квартиры.
Жужжит над лампой маленькая мушка,
Живущая на полке с стопкой книг,
А я сижу, опёршись на подушку,
Я бесконечный ожидаю миг.
Когда, забыв, что время непослушно,
Я будто превращусь сама в игрушку
Чужой руки, в том мире, где всё можно,
Где лёгкость снов сплетается в согласье,
Где чёрно-бело-буквенное счастье
Под ярко-рыжей прячется обложкой.
(с) DiVert
Над крышей виден краешек луны,
Она как будто светит на два мира,
И луч вползает из вечерней мглы
В окно моей полупустой квартиры.
Жужжит над лампой маленькая мушка,
Живущая на полке с стопкой книг,
А я сижу, опёршись на подушку,
Я бесконечный ожидаю миг.
Когда, забыв, что время непослушно,
Я будто превращусь сама в игрушку
Чужой руки, в том мире, где всё можно,
Где лёгкость снов сплетается в согласье,
Где чёрно-бело-буквенное счастье
Под ярко-рыжей прячется обложкой.
(с) DiVert
⚾ yakyuu baka ⚾ ☆Naniwa no tora☆
Горячий кофе, виноградный сок
И блюдечко с надкушенным пирожным…
Под тентом, на террасе – уголок,
Где станет невозможное возможным.
Мой милый друг, я не прошу тебя
Открыть мне дверь, вручив ключи от счастья.
Пусть ветер, занавески теребя,
Гуляет по приснившейся террасе.
Пусть будет кофе, странные слова
И шоколадный запах Captain Black`а,
Хмельная от бессонниц голова
И голос твой: «Привет тебе, коллега».
Пусть будет так. Пусть снится этот сон
Нечасто, нет – хотя бы раз в полгода…
Зеленая луна. Ночной Хурон.
На плечи плащ. И шепотом: «Свобода».
(c) Lady Hellga
И блюдечко с надкушенным пирожным…
Под тентом, на террасе – уголок,
Где станет невозможное возможным.
Мой милый друг, я не прошу тебя
Открыть мне дверь, вручив ключи от счастья.
Пусть ветер, занавески теребя,
Гуляет по приснившейся террасе.
Пусть будет кофе, странные слова
И шоколадный запах Captain Black`а,
Хмельная от бессонниц голова
И голос твой: «Привет тебе, коллега».
Пусть будет так. Пусть снится этот сон
Нечасто, нет – хотя бы раз в полгода…
Зеленая луна. Ночной Хурон.
На плечи плащ. И шепотом: «Свобода».
(c) Lady Hellga
⚾ yakyuu baka ⚾ ☆Naniwa no tora☆
Вы не умели ржать до горьких слёз,
В других мирах себя считать своими,
Вы даже называли их "другими" –
Для нас они роднее наших грёз.
Вы не смотрели между строк на смысл,
И не умели восхищаться простотой,
Чужим талантом и чужой игрой
И сложностью спектакля без кулис.
Вам не определить на первый взгляд,
Чем эта дверь отлична от других,
И вы не верите в величие простых,
В могущество бездомных и бродяг,
Бродяг – из мира в мир – из сна в мечту,
Вы о таких и слышать не желали,
Вы счастье ветра грубо отрицали,
Скрывая своих мыслей бедноту.
Как мы, вы в чужих грёзах не летали,
Не разделяли красочных идей.
Мы не похожи на других людей.
Мы любим жизнь. А жизнь нам дарит Фрая.
(с) DiVert
В других мирах себя считать своими,
Вы даже называли их "другими" –
Для нас они роднее наших грёз.
Вы не смотрели между строк на смысл,
И не умели восхищаться простотой,
Чужим талантом и чужой игрой
И сложностью спектакля без кулис.
Вам не определить на первый взгляд,
Чем эта дверь отлична от других,
И вы не верите в величие простых,
В могущество бездомных и бродяг,
Бродяг – из мира в мир – из сна в мечту,
Вы о таких и слышать не желали,
Вы счастье ветра грубо отрицали,
Скрывая своих мыслей бедноту.
Как мы, вы в чужих грёзах не летали,
Не разделяли красочных идей.
Мы не похожи на других людей.
Мы любим жизнь. А жизнь нам дарит Фрая.
(с) DiVert
воскресенье, 15 марта 2009
⚾ yakyuu baka ⚾ ☆Naniwa no tora☆
